Contrariedades

2011-05-03T04:44:00.001+01:00

Quando?

Perdição

2010-06-13T03:48:00.000+01:00

Perdi-me.

Encontro-me aqui?

Augusto.

É preciso fugir...

2007-07-13T02:43:00.000+01:00

Abrir os olhos, lentamente
para não magoar.
Ver a noite cair, lágrimas
impessoais, não são minhas
nem tuas
nem de ninguém.
Dentro da vontade,
o medo do coração.
Elas caem, sem saber,
sem amar
Perderam a razão.
É tarde para isso.
É hora de...
Fechar os olhos
Reabrir
e
Fugir.

Talvez seja tarde fugir, porque nunca fomos capazes de nos encontrar.
É tarde, muito tarde.
E agora ouve-se o que marca, e custa tentar um novo dia sem enfrentar o que magoa. Seria verdade? Talvez, foi verdade no momento.
Agora? Resta a saudade.

Porque temos de fugir. Marca demais a verdade, a fuga sem medo de olhar para trás. E a vontade de não fugir. Guarda-se tanta saudade.
De um momento.

Perfeito.

Francisco Ventura.

Música.

2007-07-04T03:52:00.000+01:00

Estamos sujeitos, todos os dias, a ouvir música, quer seja planeado, quer seja no bonito auto-radio que ainda não conseguiram roubar...

O que mais magoa, é o ouvirmos músicas que sem querer, não queríamos ouvir, talvez porque lembram coisas que não voltam mais, ou outras que não gostávamos que voltassem, ou outras que gostaríamos talvez que voltassem.

Assim ficam alguns cd's que me acordam na estrada, para o mundo, e que doem, talvez porque fomos capazes de contrariar a vontade (contrariedades) e agora perdemos a coragem de a voltar a ter.

É difícil ouvir algumas músicas.

Fica a "Lembra-te de mim" (Mafalda Veiga & João Pedro Pais).

Francisco Ventura.

Perdemos o Norte.

2007-05-03T05:24:00.001+01:00

Perdemos o beijo, talvez porque foi tarde receber, ou não quisemos arriscar dar.
E agora, perdemos o medo, sozinhos, e arrependemos o medo que deixámos sempre transparecer. Porque não queríamos repetir! Porque fomos sempre capazes de o fazer sozinhos.

Hoje?

Somos, sozinhos.

Certamente.

Francisco Ventura.

Words...

2007-04-24T02:08:00.001+01:00

"With rue my heart is laden"

Francisco Ventura.

2007-03-24T05:30:00.000Z

Escondemos tanto do mundo porque temos medo que saibam. Temos medo que saibam que também sabemos o quanto dói.

Estou farto de escrever deprimências... Que raio, faz sentido nunca sabermos quão feliz estamos.

Criámos um mundo em que acreditamos, sem ele não sabemos onde moramos.
Somos felizes?

Talvez.
A escuridão sempre doeu menos que a luz.

Francisco Ventura. (Ou um deles).

2007-03-10T04:57:00.000Z

As pessoas doem. E cai tudo quanto construímos.

Mais tarde? O reconhecer. Talvez. Não deixa de doer, e esforcei-me tanto por não morrerem. Eles que sempre cá estiveram como parte de mim. Perdi-os na magnificência parva da existência que não quis compreender.

E agora.

Estou sozinho.
Querem voltar?

Que voltem, estou cá sempre para os receber.

Criamos horizontes. Pessoas que queríamos ser enquanto nascemos. Crescemos. E perdemos as forças para os alimentar, e ficamos apenas nós.
Crescemos com eles, é certo. Deixámos morrer quem marcou. Quem doeu cá dentro e ultrapassámos como se não fosse nada. Porque fomos nós, porque foram bocados doentios de nós que queriam dominar o corpo que nem nós conseguimos controlar sozinhos.

Vida.

Francisco Ventura.

Falta de sentimento.

2007-03-01T05:55:00.000Z

Escrevo porque sim, porque faz falta deixar algumas coisas para trás.

E o que sabemos? Ouvimos música que marca, e faz sentir saudade.

Algo mais importa que isso?
Que sabermos onde fica?
Descer a escadaria?
Que desce lenta?
Muito devagar?
Será isto amor?
Que cresce assim?
Seremos nós a arte?
Feita uma escrita bela?
E que cresce desmesuradamente?
E sai, sem pensar, sem medo de sair fora da escala?

(Mesmo batendo no fundo, pensamento positivo.. Daqui só podemos subir.)

Tentei criar arte.

E borrei a pintura.

Francisco Ventura.

Arde.

2006-10-15T03:49:00.000+01:00

Custa, custa não saber para onde olhar, custa não saber onde estamos.

E acordo e dói a luz do dia. Dói saber que o mundo não é o nosso e sentir que afinal a vida é bem mais do que soubemos dar-lhe. E rimos, rimos todos felizes, porque sim, porque a vida somos nós.

Seremos, ou acordamos a cada dia, a descobrir um sorriso que nos agrada? Ou a hipocrisia sobe mais que o amanhã, e o mundo somos nós?

Não, o mundo sempre fui eu.
E o meu mundo.
Sós.
Em sofrimento.

Francisco Ventura.

Esquecimento.

2006-07-03T15:56:00.000+01:00

Nem deixaste estancar o sangue da ferida.
Aberta. Como de resto deixaste as interrogações em mim.

Em vez disso, continuaste a passar por lá
As pontas dos dedos. Cravar as unhas
Na carne, a arrancar a marca. Apagá-la.

E com ela, eu. Ou nós.
Nunca percebi qual dos dois querias esquecer.

Filipa Amado.

Chão.(zinho)

2006-06-20T21:54:00.000+01:00

Tu.

Algo mais, para vermos além da poeira, e acreditar que há raízes e braços por dentro da terra que pus por cima das feridas. Sentir-me seguro no teu abraço, no teu riso.

Palavras? Acabaram as palavras,
deixaram de ser precisas.
Basta um gesto, a medo.
Rir, sem pensar
destruir as letras,
sentidas...
da palavra ontem.

Filipa Amado.

Dia, via poesia.

2006-05-12T07:36:00.000+01:00

Com paragens
cá estamos.

Uns mais que outros,
perdemos o tempo e sonhamos
tem de ser.

Acordamos, e queremos ver
na noite ficamos
tardiamente.

Até crescermos de novo.
Seremos sempre nós.

Enquanto acreditares que há luz
atrás do povo.
Sim, que atropelámos para chegarmos.

Um ao outro.

E fugirmos.

Porque tem mesmo de ser.

Solitários.
Sentimos.
Solitários.

Filipa Amado.

PS: Tinha tantas saudades de voltar.

Ia criar o post mais curto de sempre.

2006-05-09T06:22:00.000+01:00

Sim, fazes-me falta.

Francisco Ventura.

Relembrar...

2006-05-01T00:12:00.000+01:00

Perdi-te estupidamente, por saber que sentia que valia a pena arriscar, assustar-me e arregalar os olhos de cada vez que me apercebia que te amava. O beijo, o aperto cá dentro de sentir que te sentia. O susto de sentir que tinha tido tanto medo de arriscar e que valeu tanto a pena. Amo-te demais para algum dia saberes o que é amar. Sofri, sofro e hei-de sofrer porque apenas consegui ficar com o que nos cobre a alma, as recordações. Somos nós, etéreos, únicos.

Fiquemos por aqui.

Augusto Fonseca.

Há coisas que nunca mudam.

2006-04-18T15:20:00.000+01:00

Faz-se os possíveis e os impossíveis por sobreviver lentamente, sem pressas, na vida que trazemos connosco, sem coragem para enfrentar as sombras.

Assombro o passado, tristemente, com medo. Viro-me, encontro segurança. Sobrevive, por cima de todas as noites sozinho e triste, na esperança de encontrar alguém. De te encontrar. Assustado procuro o encaixe. No meio do sorriso, da ternura. Dos filmes que vemos e fazemos. E dos que somos capazes de sentir juntos. Podia ser superficial. Podia ser apenas uma companhia para me fazer ver a claridade no meio da bruma em que me escondi. Mas não, recuso-me a ver a flor no meio do espasmo de sofrimento, no campo ceifado pela dor e pela derrota. Não pode ser. Tem de ser algo mais.

Tu.

Algo mais, para vermos além da poeira, e acreditar que há raízes e braços por dentro da terra que pus por cima das feridas. Sentir-me seguro no teu abraço, no teu riso.

Inundei os olhos sem querer saber porquê. Fazes-me feliz.

És tu. Demasiado tu para desaparecer após o momento. Não fujas.

Obrigado.

Álvaro Punhal.

Ao meu encontro na estrada.

2006-03-13T01:01:00.000Z

Disseste que vinhas
E não chegaste
Mudaste de planos, ok

Mas isso deitou-me tão abaixo
Espero que tenhas pensado bem
Estou triste que só eu sei
Preciso de alguém

Chaminés pretas deslizam
Nas janelas de mais um comboio
Casas e pessoas
Feias árvores falidas
E um céu angustiado
Tal é o meu quadro
Estou bem chateado

E agora toca a arranjar o buraco
Que eu tenho no coração
Vou mudar de cenário
Que a coisa assim está mal parada
Vou procurar calor
Mudar de estação

Há-de vir alguém
Ao meu encontro na estrada

Pensei tanto em ti
Que não calculas
De manhã, à tarde e ao anoitecer

Andava louco de contente
Só com a ideia de te voltar a ver
Ahh, mas que grande idiota
Voltei a perder

Procuro no fumo e no vinho
A forma de chegar depressa à fronteira
Mas sei muito bem que a dor que sinto no peito
Não vai com a bebedeira
Pus-me a voar a cair
Da pior maneira

E agora toca a arranjar o buraco
Que eu tenho no coração
Vou mudar de cenário
Que a coisa assim está mal parada
Vou procurar calor
Mudar de estação

Há-de vir alguém
Ao meu encontro na estrada
Há-de vir alguém
Ao meu encontro na estrada

Jorge Palma - Ao meu encontro na estrada.
Como só o Jorge sabe.

Filipa Amado.

Promessas.

2006-03-01T00:07:00.000Z

Rever-te, poderia ter sido verdade. Não fosse a queda normal.
Prometemos muita coisa, na certeza que nao as íamos conseguir cumprir.

Era inevitável, deixar o abraço pendurado, onde não o quisemos voltar a ir buscar.
Só queria conseguir olhar as marcas sem ter vontade de chorar. De sentir de novo a felicidade inebriante de amar.
Nada mais.

Ter-te aqui ao pé, será sempre um sonho?
E foges, sem qualquer tipo de razão que eu consiga perceber num sorriso ou numa lágrima.
Se ainda voltares antes de eu desistir de olhar o caminho...

Sabes sempre onde estou.

Augusto Fonseca.

PS: Pensei termos acabado com isto. Mas como sempre. Voltamos.

2005-12-23T01:13:00.000Z

Sabes que...

Adoro-te.

É tão fácil.

2005-10-26T03:26:00.000+01:00

Dizer adeus...

E não voltar.

Desculpem.

Francisco Ventura.

2005-09-27T01:31:00.000+01:00

É vir tarde, cansada.
Reescrever a saudade.
Forma cuidada de cair,
levemente.
No abraço.

Levantar, sair.
Confessar o erro.
Sentir, feliz
o conforto do regaço.
O sorriso nostálgico.
Do adeus.

Palavras? Acabaram as palavras,
deixaram de ser precisas.
Basta um gesto, a medo.
Rir, sem pensar
destruir as letras,
sentidas...
da palavra ontem.

Quero-te perto.

Filipa Amado.

Manifesto.

2005-09-20T00:08:00.000+01:00

Podia ser fácil, sem despedidas. Desaparecer simplesmente. Partir simplesmente pelo prazer da chegada. Bater a porta. Descer para a rua, com lágrimas nos olhos.
Sem ressentimentos. Esquecer a despedida. Nunca a despedida. Seria mais difícil, talvez, esquecer o mundo que deixámos. Mas nunca a despedida. Rever conhecidos através de fotografias, de memórias, de sonhos. Trocar de estradas, sozinho. Criar laços, mas sem os quebrar. Nunca a despedida.

Não permitir a despedida, não seria justo abraçar para dizer adeus. Não faz sentido. Podíamos encher as caixas do correio com saudade, com fotografias dos novos mundos, com sonhos por realizar. Mas nunca com a despedida.

Mas nunca com a despedida.

Proíbam a despedida.

Francisco Ventura.

E agora?

2005-09-15T00:53:00.000+01:00

Foram juntos, sem medo
choraram, abraçados.
Esquecendo quem eram
falaram.

Mais tarde, acordaram sozinhos...
Reviveram histórias
na cama de sonho.
Celebraram vitórias.

E agora?

Não importa.
A vida continua.

Filipa Amado.

O fim.

2005-08-09T12:35:00.000+01:00

Adeus.

Augusto Fonseca.

Idades.

2005-07-24T04:58:00.000+01:00

Hoje, cresci mais um pouco, aliás...

O bilhete de indentidade diz que sim.

19.

Não sei, começo a sentir-me velho... Quando tinha 10 fiquei contente por ter dois algarimos no nome, ter duas velas.

Quando fiz 18 fiquei contente por ser maior.

E agora, fico descontente por Einstein saber tanto sobre parar no tempo.
De que me vale viajar á velocidade da luz sem ser apanhar um calor de morte e parar?

E voltar para trás? Não?
Parai os relógios e abri os olhos. Aí, tudo fará sentido.

Francisco Ventura.

PS: Não me arrependo de nada, principalmente de ter conhecido quem sabe de quem estou a falar.

Calor.

2005-07-22T04:33:00.000+01:00

Quando o calor vai embora, sem nunca ter estado.
Quando o beijo se sente, sem nos tocarmos.

Acordo suado, sonolento, com sede, meio morto. Levanto-me com calor, vagarosamente, não vá o chão dispersar-se e ficar sem forma. Não vão as pernas falhar-me e os olhos molhados deturpar a vista do que deixei para trás.

Bebo, deixo cair, parto o copo... Propositadamente. Piso os vidros no desespero de sentir algo.
Sangro, deito-me.

Dor?
Isso só quem pode sentir.

Olho o tecto, amarelado pelo fumo, e deixo-me cair no pesadelo de vida quando me levanto.

Sonho, enquanto durmo, na realidade inexistente da felicidade que criei no sono.
Não quero acordar...

Para quê?

Não, não morri.
Não para já...

Augusto Fonseca.

2005-07-16T06:42:00.000+01:00

Sabes que...

Amo-te.

Amor.

2005-07-12T04:44:00.000+01:00

Fingir que estamos perdidos,
é densa, a noite que somos,
em que navegamos.
A distância que não queremos sentir.
O choro que fomos.

O derramar de sal...
Onde queríamos olhar.
a luz cegámos.
Por medo...
Fugir do segredo.
Voar.

A queda pode ser agora,
já valeu a pena viver, saber
que cada minuto, cada hora.
cada momento.
Foram nossos.
E as asas que lançámos juntos ao vento,
Deixaram rasto.

Hoje, olhamos a tarde quente,
juntos no abraço que roubámos aos medos,
a noite que se sente...
Longe, por não querermos ir embora.

E agora, deixo-me estar
no falso conforto do colchão duro
das emoções que vamos levar
para sempre, pelas ruas fora.

A darmos as mãos.
Num aperto seguro.
Ou num beijo...

Filipa Amado.

Raízes

2005-07-12T04:38:00.000+01:00

Deixa-me embalar-te o sorriso, lentamente. Com medo do medo que fomos.
De saber que nem sempre fomos nós, e que desejamos sê-lo, eu e tu.

Saber que não mentes, quando sorris.
Ver-te de longe, e reconhecer o passo de quem não quer esperar. De saber que corres de braços abertos para mais um abraço... De saudade.

Carente, sigo as luzes. Com medo de me perder.
Como um louco, tremo.
Ensina-me a acreditar naquilo de que sempre fugi.

Sair do lodo de sal e fumo em que me escondo.
De saber que sabes... E não mo dizeres, não é preciso.

Nada é preciso desde que me ames.
Gosto muito de ti meu amor.

Francisco Ventura.

Ninguém.

2005-07-03T23:41:00.000+01:00

Aquela que fui, outrora, dentro de ti, não sou.
Nem sei se eras mesmo tu, dentro de mim.
Tu, ou uma ilusão de alguém que foi.
Ninguém.

Acredito ainda no que acreditei.
O mesmo.
É por isso que me enrosco com mais força em ti.
Quando foges. Ou quando te deitas.
Em mim.

Filipa.

2005-06-29T05:12:00.000+01:00

O acordar de manhã.
O sentir a ressaca.

De sentimento.
Ama-me por favor.
Uma vez mais abraça-me.
Gosta de mim.

E dói ver a despedida.
Não sei que ver,
o que quero.

Ou o que acredito.
Ou o que tenho medo.
Ou... ou.

O que sinto.

Filipa.

O efeito de ti.

2005-06-28T02:28:00.000+01:00

Acordar, com medo de ser um sonho... O escuro do quarto, a solidão.
As lembranças. Abraçar-te.
Cheirar-te, os beijinhos no nariz. O forma mais pura. O sonho tornado realidade.
O risco.

De não sermos nós. De termos medo.
Os mimos que podem ser necessidade mortal de sorrir. De encontrar algum calor.
O medo das incertezas.
Os olhos cor de vento, as expressões.
A saudade na despedida. O que ficou por dizer. O que temos medo de escrever.
Os sorrisos temporários, os amuos.

A saudade.
A saudade mata.
O medo destrói. Quero-te aqui.
As traseiras do conforto, a espera da iniciativa.

O querer descrever o que sinto e não conseguir.
Não, não te esqueço nunca.

Francisco Ventura.

Sou eu.

2005-06-24T03:22:00.000+01:00

Não vejo porque não quero ver?

Ou porque não me deixam?

Filipa.

Para quê?

2005-06-23T02:27:00.000+01:00

Hoje não quero dormir.
Dormir para quê? (Não foi o que disseste?)
Pelo menos é disso que me lembro, de quando estavas aqui.
E não sei se alguma vez estiveste aqui.

E gosto de ti, aqui. A imagem de ti ao meu lado,
Tu do outro lado. Enquanto eu sonhava.
Nega o que quiseres, mas não negues o sonho. O sonho foi real.

"O sonho do lado errado da cama."
Porque não dizes o lado da cama errada? (Ao lado de alguém.)

Por mais voltas que dê aos lençóis onde nos perdemos, não consigo.
Porque as asas magoam quando tento deitar-me de lado, para não te acordar.

Ficas tão bonito no teu sono profundo.
Acordar-te para quê?
Amor para quê, meu amor?

Filipa.

Escuridão.

2005-06-16T04:45:00.000+01:00

Ás vezes, acordo de manhã e sinto-me mal, por não saber o que fiz no dia anterior.
Sentir-me desatento ás lágrimas que me trespassam esta pedra.
Que sou.
Já não sei escrever, chego a casa mal, pego o que me faz ficar pior e bebo esse elixir que me esquece.

A merda que sou, e lutei por ser, por saber que não sofro assim.

E no meio dos dois goles que bebo, esqueço o anteontem que me negaste entre a musica.
Desligo a musica para não chorar, e choro sem ninguém ver. (Valha-me a escuridão.)

Como sabes que me apaixonei por ti e não lês... A ouvir o S e o G que não conheces...

Porque não podes conhecer.
No meio do marfim que cultivei, misturado com a lua de vinho que não quero ver. Só tu, amor vivo que não me queres conhecer...

Sou um perdido aos olhos do mundo.
(Antes ser desconhecido...).
E choro ao lado da guitarra, ao meu lado esquerdo, que Deus não destinou a nada.
E não podia.

Biscoitos sem sabor, que como no desespero de não regorgitar o amor que não me quis.
Possivelmente será a minha maior mensagem.

E para parar de escrever MERDA. Apresento-me como desconhecido que sou.
Porque amar foi coisa em vão.

Augusto Fonseca.

Não sei.

2005-06-01T04:23:00.000+01:00

Acho triste acordar e estar aqui, a desejar-te a dormir comigo, escorregar para o lado.
Quer seja por susto ou por amor... E abraçar-te.

Não sei, sentir que acordo e te tenho aqui, e amar-te.
E de repente, estar sozinha no mundo. Olhar o espelho e apetecer-me espancar quem vejo.
Apetecer-me... Não te (me) conhecer.
Por te conhecer tão bem.

E saber que amas, sem querer.
E saber que te assustas por amar.

Inspirar-me na música que ouço, e sentir que sofro tanto por não querer saber quem sou. E chorar por isso.
E saber que te amo.
E não quero.

O barco virá, e vai-me levar para longe. Não porque quero, mas porque preciso.
Talvez porque nunca poderei sentir o teu beijo.

E mostrar-me os caminhos longos do sofrimento, pelo mar de sonho que encarei de frente e me cegou.

E olhei para o lado. Porque não queria ver.
Não sei que diga.

É para não dizeres que não cumpro o que digo.
Não te esqueço, por mais que penses.
Serás para sempre uma estrela... A única que sabe onde estou.

Likufanele

Cegamente.

2005-05-26T04:22:00.000+01:00

Por mais tarde que seja, apetece-me dizer que sei quem és.
Não sei, pareces-me longe, por mais perto que tentes estar, e eu te rejeite.

Por eu ser um louco, perdido, fujo de ti.

Pelo medo do que me possas fazer.
Ao meu coração que morreu por ti.

Não dói, não pode doer. A pedra não sente a água, no entanto ela destrói, até criar o seu mundo, lá dentro. E passa sem pedir licensa.

É triste saber que não te posso amar. E falhar a caneta, porque não quero ver a minha caligrafia.

Oiço dias frios.
Mas não sei que sinta. Tenho medo de te ver a descer a rua que mais temo, mesmo quando lá passo.

Sei que não te posso ver, e choro.
Por saber que nos amámos.

É medo certamente. Sou um cobarde.

Por te amar.
Mas não te quero ver mais...
Lamento, mas prefiro ficar sozinho a ter que sofrer assim.

E doem-me os olhos e as mãos.
Chorar e escrever magoa muito...

Sentir.
Podes ficar sozinha, recuso-me a ir ter contigo.

Augusto Fonseca.

Carta.

2005-05-25T00:11:00.000+01:00

Acordei hoje, no sofá marcado pelos corpos que lá deixo... Na luz mortiça da televisão.
Série cómica.

A minha vida é uma série cómica.

Mandei a carta, de manhã, mas já sabia que não ia chegar.
Por mais que tente, será impossível voltar a chegar a ti.

Não quero, simplesmente.
A luz ardente dos teus olhos... Marcaram-me tatuagens dentro.
A letra era ilegível.
O teu coração era de pedra.

Agora é tarde para ver-te de novo.
E, por mais que queira, não é para ti esta carta.

Porque não pode ser, nem chegou ao destino.

Augusto Fonseca. (Sabe bem voltar, nem que nestas circustâncias... Ando a perder qualidades.)

Farto de voar.

2005-05-23T03:16:00.000+01:00

Não sei que diga, Benfica.

Fehér, é teu.

Álvaro Punhal.

Leãozinho.

2005-05-13T19:47:00.000+01:00

Rapariga com chicote,
Anjo. Asas, loura, olhos azuis.

Não era eu.
Nunca fui eu, dentro de ti.
Fui?
Não sei. Também não eras tu.

Gostava de te sentir em mim,
Mas nem tu sabes quem és. Ou quem sou.
Não te sentes, dizes que não sentes.
Não é o mesmo. Não és o mesmo, mesmo sendo todos nós.

És mais do que pensas.

Amo-te? Existo?
Não sei. (Não sou eu)

Filipa Amado.

Sei que é tarde...

2005-05-08T08:26:00.000+01:00

...que devia estar a dormir. Que venho de me divertir.
Mas não deixo de me lembrar das mães, principalmente de ti avó, que nos deixaste há tão pouco tempo.

Para saberes que não te esqueço.

Beijo.

Francisco Ventura.

As 2 postas de merda, esta e a que está em baixo, morrerão se não comentarem todas as outras.. pelo menos a que estão abaixo das minhas. RENDAM-SE!!

2005-04-29T05:11:00.000+01:00

Francisquinho. Sobriozinho. (TOU CMÓ AÇO!).

Que raio.

2005-04-29T05:10:00.000+01:00

Que tipo de bêbado você é?

É coincidência com certeza...

Francisquinho.

Eu sou todos vocês.

2005-04-29T05:00:00.000+01:00

E, na noite que caía, durante o silêncio da selva que habitava, o rei leão perguntou porque não o amavam.
Fácil seria julgar o rei da selva, por não saberem o que era ser rei. O que era não saber amar os que o rodeavam, o que era não saber quem o ajuda. Quem se sente pouco importante, quem se sente só. Só por não dizermos que o amamos.

Antes disso, era a tarde, caçavam para ele. Porque ele era o rei. E dizem-lhe que avança demasiado depressa, as presas fogem-lhe porque não as sabe abraçar. Já não sabe caçar. Poderia ser um contacto meramente táctil, mas na noite, respirarem todos o mesmo ar, serem todos uma causa comum. Podia ser apenas aquele momento... mas não, era bem mais que isso.

Ele tinha de caçar. Tinha de alimentar o reino, alimentar-se. Doente e velho, o leão não sabia o que fazer. A sua sabedoria resumia-se a ser rei, sempre foi rei. Pediu ajuda, ninguém o ouviu. Gritou, ninguém o quis ouvir. Perto dele, chegou a girafa e disse-lhe ao ouvido: "Nunca ouviste ninguém a pedir-te ajuda?"
Chorou. Sozinho e fraco, subiu ao trono. Pediu a todos os animais que fossem ter com ele, cada um com pedido.
Realizou todos os pedidos, saiu do trono e embrenhou-se na floresta.

As brumas que insistiam em não o deixar ver. O olhar felino, a escuridão ou a falta de alguem. O consolo de saber que fez algo por ele, e por eles. O mais necessário. Por sentir que a noite é mais um obstáculo a ultrapassar, por mais medo que ele tenha.

Acordou, tem medo.
Levantou-se, seguiu caminho pela manhã chuvosa, arrastando-se até onde conseguiu chegar. Não foi rei, mas foi amado, foi abraçado e acarinhado.

Acabou por morrer, algum tempo depois. Aprendeu mais nos ultimos momentos da vida, do que no tempo que governou. É fácil mandar. Difícil é saber porque mandar.

Ser rei, não foi importante. De que vale subir o monte, se depois não somos capazes de olhar para baixo?

Filipa Amado.

PS: "O valor das coisas não está no tempo que elas duram, mas na intensidade com que acontecem. Por isso existem momentos inesqueciveis, coisas inexplicaveis e pessoas incomparaveis."

- A todos os que se lembram que sei amar, por mais frio que vos faça sentir.

- A todos os que se lembram do EU que gosto de mostrar, sei bem o que sentem. E choro quando me lembro.

-Amo-vos.

-Amo-vos. E sim, sou eu. Estradas do campo, levem-me a casa.

A todos os que não lêem.

2005-04-29T04:55:00.000+01:00

Os acentos do título devem estar mal...

Começando.

Não sei. Ainda andam por aí, apesar de não me amarem.

Escondem-se nas sombras que vos odeiam.
E adoram-nas, de outra forma.
Quem se foi embora hoje? Marmeleira? Essa gente que ninguém ama mas eu existo?

É assim, saber que me esquecem facilmente. Seja eu quem for.

Augusto Fonseca.

Avózinha.

2005-04-19T02:50:00.000+01:00

Dia após dia, via-te decair para esse mundo de que tanto tinhas medo...
A morte.

Amo-te tanto, tenho tantas saudades tuas, de te beijar na testa, de ver o teu rosto enrugado pelo tempo, o teu olho amoroso azul.
E tenho de viver com a culpa de não te dizer amo-te, nos ultimos tempos que te restavam.

De saber que sofrias, por estar doente. Por quereres viver, plantar as tuas flores, cuidar de tudo quanto te rodeava. Por me protegeres.
Não há palavras para ti.

Acordar com a minha mãe a dizer que tinhas morrido... Ainda o choque não tinha sido o suficiente, ver-te dentro daquela caixa terrível, a cair terra dentro, a ir ter com o avô. Sinto tanto a tua falta.

Não merecias. Avó santinha que tanto amavas a tua dezena de netos, cada um á sua maneira, como cada um precisava.
Espero que estejas bem, a ver-me a escrever isto, a saberes que não te esqueço, nenhum dia.
Uma vez ensinaste-me uma oração, há muitos anos.
Que nunca me esqueço.

Desejo-ta a ti. Á tua alma santa. Que ficará para sempre connosco.
"Anjinho da guarda, minha companhia, guardai a minha alma, de noite e de dia."

Amo-te tanto.
Não há maneira de o dizer.

O que mais espero, é que estejas feliz. E no dia que tiver de ir para aí, estejas para me dar o teu beijinho amoroso. Porquê?
Porque tinhas de ir?
As tuas histórias, a tua vida longa.
Os teus sonhos.

Tudo quanto te rodeava.
Acho que vais gostar de saber que as hortênsias que plantaste aqui, estão todas em flor.

Estamos todos contigo.
Beijo grande. Sei que não devia chorar, estás bem aí, bem melhor que a doença que te possuia por dentro, destruia os teus sonhos. E os nossos.

Mas não me consigo sentir bem sem te ter aqui a apoiar-me.
Beijinho.

Francisco Ventura.

Não sei o motivo...

2005-04-08T02:40:00.000+01:00

Não consigo dormir, faz-se tarde. A manhã vem, lentamente a caminho dos meus olhos.
Parecia bastar um pouco da vossa companhia, uma canção.

Agora, estar aqui sozinho... de papel e caneta.
Sem qualquer tipo de calor.
Espero e desespero, uma palavra.

Ou uma conversa. De saudades.
Nasceu qualquer coisa.

Seriam as noites, tardes, vidas... Que fomos.
Ou seriam os sorrisos cansados das noites mal dormidas.
As conferências na incubadora de ideias.

Tudo.
Tudo mesmo.

Francisco Ventura.

CIFA 2005 (Curso Intensivo de Formação de Animadores).

2005-03-28T04:49:00.001+01:00

Pode alguém ser quem não é?

Acordo, imagino-vos a ver-me sonolento, sujo.
Sem medos, sem saudade, sem qualquer tipo de ignorância.
Amo-vos.

Gostava que alguma vez vissem isto.

Directores, co-directores, sub-directores, participantes, co-participantes, seja quem for, estou mal.

Não sei, sinto a preocupação do Pedro.
Sinto a Ana a acordar-me.
Sinto o riso sério do Ricardo.
Sinto o silencio da Rita.
Sinto o desvario da Rita Pureza.
Sinto os pensamentos da Inês.
Sinto o riso do Vasco.
Sinto as interrogações da Catarina.
Sinto as perguntas do Jaime.
Não ouço a Rita Felício, por gozo. Mas ela sabe que a oiço, sempre.

Sinto a dor dos viajantes por irem embora.

Não sei que ouça.

Ouvir será realmente importante?

Estou embriagado de sentimento, choro a saudade.
Choro a saudade mesmo.

Dói.

Ás vezes o amor negou-me o que me deram. Compreender-me.
Ou pelo menos tentar.

A fuga pelo riso é fácil.
Difícil é entranhar.

Não sei. A minha cara também tem noites de Sº. João e mar.
Ou não.
As minhas lágrimas terão?

De todos os momentos que tive... Foram os melhores de todos.
Nunca me imaginei chorar por alguém que nunca tinha tido.
A Serra.

O Verde.

O Amor.

A Saudade.

O nosso mundo.

Não me serve na alma.
Vocês.

Espalhem a notícia de que nunca me lembrei. Que sinto mesmo a vossa falta.
Todos.

OBRIGADO.

Francisco Ventura.

Ausência!

2005-03-16T19:54:00.000Z

Temos estado fora, ausentes, ou o que quer que seja...

Antes que pensem que o Augusto se suicidou, eu me embebedei até á morte, a Filipa fugiu e o Álvaro foi de férias...

Não. Mas vamos estar ausentes mais algum tempo, e decidimos acordar a data para talvez daqui a 2 semanas.

Pedimos desculpa. Aliás, até nos vão agradecer por deixar de vos importunar com queixumes.

Francisco Ventura.

Invernos frios.

2005-03-05T03:23:00.000Z

Não sei, acho que não sabes donde venho. Porque venho. Se venho?
Tira os olhos do leme, navega sem rumo... como eu.

Se podes afundar? Sim, certamente. Mas aí, estou novamente á tua frente disposto a salvar-te.
Ou salvar-me?

Augusto Fonseca.
Não consigo mais.

O que é isto?

2005-03-02T22:30:00.000Z

Teste de Personalidade

Ruas frias.

2005-03-02T14:13:00.000Z

Caminho pela minha avenida, sofrimento.
Rostos negros, perdidos, eu.
Se te vejo? Ao longe... Por trás das vidraças cinzentas do mundo que destruímos.

Andei milhares de corpos, para te encontrar. E agora? Sinto-me fora de todos os eus que construí.
Por ti.

Sorrio, melancolicamente ao espelho dos teus olhos.

Traduzo para morte todas as palavras que proferes. Por te amar.

Por te amar.
Fica tarde, chove sangue dentro de mim. Fico sozinho a caminhar, com os joelhos sangrentos de tropeçar nas pedras. Outrora sonhos.
É estranho, imaginar-te feliz comigo.

Mais ainda sem mim.
Não estou infeliz. Estou perdido.
Escrevam-me tabuletas na barriga, destruam-me a alma com os dentes.
Partam-me os ossos, em estalidos de felicidade!
Esborrachem-me a cabeça contra o chão.

Deixem-me morrer, desde que seja virado para ti.
Quero ter-te no fim. E sempre.
És minha.

Augusto Fonseca.

Crucificado.

2005-02-24T01:41:00.000Z

Faltam-me as palavras. Por fé em ti, abro os braços.
Abraços.

E voltas as costas, assim como me olhas. Com a mesma facilidade me vês de ontem para amanhã. Ou nunca.

Não existe passado. O presente é teu. O futuro morreu.

É?

Seja.

Augusto Fonseca.

Isto é bom ou mau?

2005-02-21T04:38:00.000Z

Your Seduction Style: The Dandy

You're a non-traditionalist, not limited by gender roles or expectations.
Your sexuality is more fluid than that - and you defy labels or categories.
It's hard to pin you down, and that's what's fascinating about you.
You have the psychology of both a male and a female, and you can relate to anyone.

Isto é bom ou mau?
Sinceramente não consegui perceber muito bem.

Francisco Ventura.

E perguntam-me!

2005-02-20T05:36:00.000Z

As roupas não me servem mais. Porque rio?

Ah... Raios parta a a vida.
A minha.

A vossa dos que são algo que me pertence. E sempre serão, por mais que neguem.. e choro por isso. Por nunca poderem viver sem mim.

Eu sou vocês. E vocês são eu.

Não somos ninguém Francisco.. Porquê?

Porque nos fazes isto?

Augusto Fonseca.
(Isto, não é nem pretende ser uma ofensa pessoal, é uma necessidade.)

Acreditas?

2005-02-09T23:11:00.000Z

Seja porque me olhas, amedrontado
e não acreditas nas lágrimas,
seja porque foges assustado,
e não acreditas nos teus olhos,
Sujas as vestes que envergas?
Por veres num sorriso?

Arrastas-te pela lama salgada que criaste...
com as lágrimas que deixaste cair.
Na terra impura que pisei.
Porque gritaste?

O meu nome?
Nunca saberei.
Só porque nao me deixas ir
Fugir.
Ao teu encontro.
No carrocel de chuva. Nas nuvens que somos.
E não acreditamos.
No amor que sempre fomos.

Quando acreditares no azul dos olhos,
por não serem meus.

E os olhares por detrás do espelho
na tentativa vã.
De chorares pelos teus.

Acreditas?

Filipa Amado.

Peço desculpa por estes dois.

2005-02-08T07:36:00.000Z

Nunca saberão.
Chorarão.

A noite será.

Sempre clara.

Eu morri para sentir.

Quero falar contigo.
Sinto demais.

Augusto Fonseca. (Não era eu.)
Beijo. Ventura. PONTO!

Cala-te Francisco.

2005-02-06T06:17:00.000Z

Aqui quem dramatiza sou eu.

Augusto Fonseca.

"Atiram pedras."

2005-02-06T06:10:00.000Z

E custa-me voltar. Ser eu. Subir a este mundo que não é meu.
No alto céu, onde encontro as personagens que criei. (E sabes bem.)

Gostam mais deles? Paciencia.
Não sei ser eu mesmo! Talvez porque me deixei levar nas criações, mas não deixo de amar.
Amá-los.

Ai poetisa. Matas-me sem saber.
Corróis-me só por existir.

E não queres... E não queres.

Beijo.

Francisco Ventura. (É tão estranho... Escrever-te.)

Mesmo.

2005-02-04T06:04:00.000Z

Desiludo meio mundo.

Augusto Fonseca.

Nevoeiro.

2005-02-01T02:41:00.000Z

Sejas bem vindo, por onde caminhas.
Furas as nuvens que criámos...
Asustadoramente, aproximas-te.
Beijas-me.

Crias em mim um nevoeiro imenso,
não me deixas ver-te.

Não estás sozinho. Nem sozinha.

Estamos apenas... Isolados.
Tristes. Mal amados.

Um do outro. Anonimamente.
Desconhecidos, sorrimos.
Enganamos tudo o que queremos ser.

Só porque não sentimos?
Ou não queremos saber?
Fugimos, batemos.
Sofremos.

Só para não te ver.
Pela chuva que deixámos cair.
Entre os nossos corpos.
Imundos de dor.

Amor.

Filipa Amado.

Sozinho.

2005-01-29T05:05:00.000Z

Deixa-me ir, morrer.
Como se te importasse.

Como se soubesses. Achas? Será? Demasiado nostálgico? Mas existo para me pronunciar?

Não somos todos criações humanas? Dependemos de outros...

Desiste.
Aliás, desisto. Não mereces tanto.

Se me ausentar, será por morte.
Odeio-te.
Amo-te.

Augusto Fonseca.

Pelos caminhos de anteontem.

2005-01-24T23:19:00.000Z

Quando voltares, quando vieres, quando me olhares.
De longe, de perto, chegada a mim, de mão dada.
Pelo caminho beija o vento, as flores, o mundo por onde passei.
Assim, quando sentir o perfume de amor, as estradas por onde passámos.
Juntos.
Quero que voltes! Assim como eu voltei!
E te amei. E amo, e sinto, e... e... Sei.

Tenho saudades.
Beijo.

Álvaro Punhal.
PS: SIM! Ainda sou vivo. Pelo menos acho eu.

Ás vezes, lembro-me.

2005-01-23T05:09:00.000Z

Quantas e quantas vezes...?..?
Amavas?

Ou negavas? Ou fazias de conta? Ou aproveitavas?
Perco tudo, para te amar....
E usas-me?

Não? Talvez.

Prova-o.

Não serias capaz.

Amo-te.

Augusto Fonseca.

PS: Jamiro, sabes bem que és bem vindo... o desaparecimento longo, toma a personificação de sempre...
Tomei uma decisão errada em negar-te este pequeno acesso. Mas por momentos julguei... que tinha acabado para ti. Peço desculpa. Sabes onde me encontrar.

Mudanças.

2005-01-21T18:14:00.000Z

Passei hoje um bocado da tarde a modificar isto. Espero que gostem tanto como gostei de o fazer.

Digam alguma coisa.
(Isto se o sistema de comments funcionar!).

Francisco Ventura.

Não esqueçamos ontem... Amor.

2005-01-15T07:29:00.000Z

Estou hoje a escrever de outra forma. Desde que a vida me trocou as voltas.

Ahah. Pode ser poético, até mesmo uma qualquer merda de um recurso estilistico.
Asneirei? Paciência. Quem inventou o amor deveria te-lo sentido da mesma forma que eu. Ou até mesmo de metade da forma.

Bastava os teus olhos.
Estremeço. Devagarinho, e sinto que não sei quem sou.
Isso já não é novidade. Sabes bem. Porque falas do mesmo?
Amanhã, espera-te o mesmo.

E sempre.
Serás sempre esperado pelo mesmo. Eu, tu, ela, ele, eles, nós, Eu.
O que quer que sejas que somos.
Amor?
Juntar-nos-emos sempre aqui. Com espaço entre a verdade e a literatura.
Porque eu e tu? Tu e eu?

Atinjo os limites do desconhecimento de mim mesmo, sabendo tudo sobre o teu sorriso.
Não sei porque choro, contando as piadas com que te ris.

Não sei porque penso que às vezes há coisas que não mudam.

Sei porque te amo.

Eu sou mentira.
Tu existes.

Augusto Fonseca.

Viagens.

2005-01-11T03:14:00.000Z

Pedes-me que te leve.
Que saiba para onde queres ir. Estou mal, sem dúvida.
Mas mereço? Ou enganei-me novamente?

Magoei-te?
Sem dúvida. Amo-te demais para saber quando quero que saibas que te amo ou não.
Não deverias saber.
Nem vais saber.

Porquê? Porque me magoas mais do que pensas. Mais do que queres pensar. Mais do que queres que eu pense.

Para ti, deveria ser um amigo inanimado. Uma garrafa que enches quando queres?
A navegar nas marés que escolhes?
Não. Não sou teu amigo.

Sou um amante interesseiro. Quero-me aproximar para ver se te posso ou não amar.
Mas pelos vistos não posso.
Não te posso levar a lado nenhum.

Simplesmente porque te amo.

Augusto Fonseca. (Completamente bêbedo).

No dia em que fui mais feliz.

2005-01-10T04:43:00.000Z

Lá ao fundo, relembro os locais.
Lá do fundo, sai um sorriso nostálgico. Tenho saudades sabias? Não podemos ser os mesmos, sobre as nossas almas assombradas pela solidão, medo, traição. Não física, platónica. Como deve sempre ser.
Podemos sempre amar-nos?

Faz hoje algum tempo, tal como ontem, e nos dias anteriores, que nos vimos.
Que nos quisemos ver.

Ver partir os comboios, em sonho claro, não suporto despedidas.
Quero partir os vidros, quero furar o meu coração ferido...
E deixá-lo gritar por ti.

Quero roubar-te esse gelo.
Queimá-lo.

Quero ver-te sorrir. Para ver se podes voltar.

Só quero... Amar-te.

Augusto Fonseca.

Fomos.

2004-12-29T04:31:00.000Z

Por mais tarde que me deite, na noite que se faz dia, na tarde que se faz noite...
No dia que fizeste noite.

Nos meus braços.
Ou nos teus?
Nos nossos?
Importa?

Importou, pelo menos na altura, o sorriso.
Agora, enquanto elevas a ti os amores que não são parte de mim. E renegas o sentimento que negaste.

Sim, não me amas? Claro que não.
Nem eu deixava.

Não mereces ser feliz.
Sou demasiado vil?
O teu sorriso também o foi.

Augusto Fonseca.

Odeio-te, porque te amo.

2004-12-24T04:32:00.000Z

Ás vezes, enquanto falhamos a caneta na escrita embriagada a que me submeti.
Digo que te amo, sem saber o porquê de o sentir.
Tenho saudades... Apetece-me abraçar-te, sentir o teu coração estéril ao meu sentimento.
Sentir o que não sentes.
Não me podes amar.

Não podes.
És demasiado perfeita para o perceber.
Ou estou muito fodido.
Agressividade?
Certamente.
Não sei porque te amo.

É agressivo não saberes?
Talvez. Só tenho pena...
De nunca o saberes.
Enquanto as lágrimas deturpam a escrita, as abelhas sobrevooam a escrita, as formigas comem os restos do que deixei de sal.
Chama-lhe ironia, eu chamo-lhe sofrimento.
Como quiseres.

Augusto Fonseca.(Não existo.)

Nada sabemos.

2004-12-20T05:31:00.000Z

Há histórias que não contamos, há noites que negamos, cometemos, inocentes, vis, criminosos, embriagados, perdidos....
Quantas vezes? Te fiz sofrer sem o saber.
Quantas o fizeste por querer?

Quantas? Me fizeste chorar como choro agora.(E é verdade, não minto... Talvez o faça, mas não precisam de o saber.) Raios parta o amor. Seja de quem for... Choro, não porque te enganei, além de o ter feito, sinto-me ainda pior por o conseguir fazer.

Sou um fraco, e caio perante a sombra que não quis acreditar. Vamos dar as mãos?

Não, não posso querer isso, também porque te amo demais para aceitar que queiras voltar a ver-me.
Sou demasiado viciado no meu mundo.
Alcoólico... Estou perdido. Antes fosse das personagens que criei, mas não, caí na tentação de as recriar.

Amo-te, e isto é real, ao contrário do que alguma vez poderás saber acerca de mim, por mim.
Sem ser eu.
Não sou ninguém.

Morre, não existes, não podes existir.

É a verdade, o mundo que criámos.
A mentira somos nós... Para sempre seremos EU e TU. Somos eu e tu.. nem mais.

Nem mais.

Amo-te.
Beijo.

Augusto Fonseca.
(Odeiem-me, mas manifestem-se.)

"Pode ser que por milagre, troquemos as voltas aos deuses." - Como diria Jorge Palma.

2004-12-16T02:25:00.000Z

É triste, vamos juntos, mão dada. Sofremos, ambos.
Somos falsos. Não existimos.

Que faço? Lamento o que somos, o que queremos ser, o que fomos. Amo-te, não sou capaz de o negar, pena que nunca o vais perceber. Talvez por seres egoísta, perdida, ou outra qualquer razão. Ouço o que me dizes, enquanto me mentes. Sinto o que fazes, enquanto me trocas, talvez por amor... Talvez por incompreensão de amor.

Podes matar-me, aliás, já o terás feito. Antes de saberes sequer que existia.
Aquele passo, sublime. O sonho que guardei.
Não sei, porquê... Nada sei, aliás. O coração azul, preto, verde, morto. Que me resiste.
O meu.
Noite branca, cinzenta, escura, vermelha, céu perdido, aves mortas, vôos muito altos.
Quedas enormes.

Sem saber porque amo.
Sem saber porque te amo.
Sem saber porque te amo tanto.

Sempre a mesma coisa. Raios parta.
Abandonado pela montanha russa da solidão.
Estou lá em cima, no norte. Pena que tenhas ido para este. Pelo cais do oeste.
Labirintos?

"Pode ser que por milagre"........... Nos encontremos.
Ou não... Talvez não.
Certamente... Não.

Augusto Fonseca.

Tira um tempo.

2004-12-12T01:40:00.000Z

Volta-te, por mais tarde que seja.
Seja noite tardiamente, o último abraço.
Mensagem de esperança.
Que aguardo intensamente.
Cegamente.
De ti.

Espera um pouco, olha-me nos olhos.
É dificil? Veres-te ali? Aqui?
Reflexos que deixamos.
Nada sabemos, se não amamos.
Tira um tempo, e beija-me.
Antes de ires, fugires.
Mais uma vez.

Tenho saudades do momento
em que vemos a noite cair.
Estou a ficar cega...
Desde o começo da nossa vida,
não sei ver.
Amor, dor, esplendor.
Rima exacta, poema sofrido.
Não tenho saudades de ter vivido.
Quero é ter mais uma vertigem,
quando encarar o sol da tua alma.
No sul que escolhemos,
e limpamos a fuligem,
do que ardemos.
Sozinhos.

Volta, tira um tempo.
E ama-me.

Filipa Amado.

Feridas.

2004-12-06T01:31:00.000Z

"Abrir a porta das gaiolas não é inconsciente, devolver a cada coisa aquilo que sempre lhe pertenceu...a liberdade. Não roubes aquilo que não é só teu.
As feridas essas abrem-se de cada vez que se cai e não há nada que ampare a queda. A maior ferida era o teu fim, essa não era saravel. Mesmo que a tua escrita signifique o reabrir de uma ferida tua, não posso negar que assim uma minha começará a sarar."
Anonymous.

Ás vezes, magoar-me quando sei que o vou fazer, abrir os olhos lentamente e ofuscar a luz dos teus, arderem-me os sonhos que descrevi por poemas.
Criar novos caminhos, pelas estradas da alma.
Por amor.
Rasgo as cartas, queimo os restos. Mato-me. Sem o saber.
Abro as janelas, inconscientemente. Cada um tem os sonhos que tem, oferecendo ou não, aos que partilham lugares, horas e sorrisos. Abrir as feridas dói...
Mas parece que vale a pena.
Gostas de liberdade? Ou gostarias mais de ficar aqui, a ler connosco o que dissemos um dia, sem o saber, nas escadas mais lindas da cidade?
Tu percebes.
Beijo.

Augusto Fonseca.
(Escrevi aqui, pelo comentário merecer um post e também porque a resposta vai sendo longa.)

Ironias

2004-12-01T22:13:00.000Z

Devagarinho, repetimos os gestos parciais, o gesto melancólico de apagar o cigarro, de deixar os olhos perderem-se...

Pode ser que seja o cansaço, a vitória do desconhecimento. Esse sorriso...
Nunca mais? Desordens mentais a que me sujeito.
Ironicamente, aprendo a gostar do que gostas. O que faço perde todo o prazer... Quando sozinho.
A arte de não saber quem sou, de ter medo de o saber.
Lá se foi a luz.
Uma vez... Mais.

Sozinho?
Troquei tudo. Bem me dizia a música.
A mística do teu sorriso.

A falta que me fazes. E não o saberes.

Augusto Fonseca.
(Tive mesmo de voltar.)

O que é um blog?

2004-10-25T05:25:00.000+01:00

Chego, reviro, viro, os olhos.
Vírgulas estranhas talvez, mas propositadas.

Acabou, pelo menos sinto e sei.
Isto, onde aprendi a exprimir o que sinto, por nomes diferentes do meu.
Desisto

Não faz sentido, e acho que é o fim desta página que tanto deprime.
A ver...

Gosto de voces, muito.
Mesmo.

Augusto Fonseca. (Ou ninguém.)

Prosas.

2004-10-12T01:08:00.000+01:00

Hoje, talvez como em muitos dias, levanto-me cansada da cama, tardiamente para ouvir as canções de outrora, numa rádio de outrora. Insónias, chamam-me á batalha constante de renascer, de procurar o absurdo, de abraçar a noite.
Quero sonhar!

É bom escrever em prosa Augusto.

Cada vez mais te entendo, embora sejas um pouco... Distante.

És também um pouco de mim. Ou muito?
Quem sabe?

Filipa Amado.

O que é sonhar?

2004-10-10T23:00:00.000+01:00

Abandonar o que já passou, e deixar entrar a luz do que queremos ser, no medo de o dizer. Viver o que já foi vivido, ou o que quis ter.

Destruír tudo o que não possa levar-me a nenhum lado, viajar para mundos desconhecidos.

Voar.

Não cair? Ter a certeza de que há quem ampare o choro.

E o riso.

Fugir no meu comboio de nuvem.

Perder o balanço, sufocar nas descobertas que fiz, delirar com as palavras que digo, nas memórias que trago no meu bolso de alma, a recriar cores, viagens, azuis.

Que julguei perdidos.

Agora, desenho a lágrima os dias que passámos juntos agora sem as cores de outrora...
Vejo nascer na alma um espinho, perfurante, deturpante.

Desgastante.

Do que fomos.

Sonhar? É saber que um dia fomos algo que nunca mais vou ter, e desejo mais que tudo.
Sonhar é dizer por imagens, o que nunca pôde ser dito por palavras.

Augusto Fonseca.

Frases de ontem...

2004-10-09T01:49:00.000+01:00

São perigosas, magoam, ferem, arrancam partes de sanidade que julgava guardar para ti...
Naquelas estradas que percorríamos, braço dado.

Apertado.

Agora? Somos o que fomos?
Ou o que quiseste que fomos, no teu egoísmo de te sentires alguém.

Precisavas de mim?

Estranhos certamente, evito...
Talvez por ainda te amar?

Sinto falta de dizer o que sinto, a teus olhos, ver-me em ti...
Também não sei quem sou. Se te faz sentir melhor.

Esta noite, sou meu.

Finalmente.

Augusto Fonseca.

Trocas, ave desorientada.

2004-10-01T01:03:00.000+01:00

Talvez fosse ao cair da noite
guitarras, num misto de sentimento,
falsidade. Num momento.
Companhias etéreas, fugidias
olhar triste, lágrimas frias.
Numa fuga, quem serias?
Já teria corrido, para longe
Talvez fosse sentido o abraço
que num ultimato...

Rejeitaste.
Ao longe, voa uma nuvem
ofegante, lacrimejante.
Deturpante?
É cedo para perguntar
se posso amar?

As trocas que poderia ter feito
por ser uma pobre pedra,
um coração desfeito
na espera.

De ti.
Agora, com a certeza
que não volto ao cais
das descobertas.

Sei, quando sais
e fechas o portão,
e esqueces a casa.
dentro da mão
que deixaste
do lado de fora.
Nunca foi teu,
o que nao amaste.

Filipa Amado.

Mais informo.

2004-09-28T01:00:00.000+01:00

Fico estupefacto, isto de ser caloiro, ninguém me andar a praxar, não ter tempo para ninguém, não ter tempo para estudar...

Não me lembro de mais nada agora.

Calma, a perplexidade não se fica por aqui, tirando o facto de querer sair à noite e ficar estoirado na primeira meia hora, apetecer-me dormir nos bares, ou morrer de bêbedo, e dormir descansado...

Gah.

Ando estranho.

Francisco Ventura. (Noutro corpo, entenda-se.)

Músicas.

2004-09-27T23:42:00.000+01:00

Monumentos que erguemos,
entre sonhos de Agosto.
Nas brumas, tristes
que não esqueço.

Desesperada, resistes
aos espinhos do cacto.
em que te tornaste.

É triste o facto
de não saberes amar
a rosa, frágil
que insististe em plantar.
Foges, ágil
das pedras que lançaste
às árvores que amaste.

Ouves músicas que decoras,
nas noites frias de Setembro
sozinha, vês o passar das horas,
Desistes? Choras?

Não sabes dizer...
Agora, seguro-te enquanto cantas,
fonte de poder.
Destruidor dos momentos que criámos.
Juntos.

Abraça-me.

Filipa Amado.

Olhos nos olhos.

2004-09-24T01:25:00.000+01:00

Combinámos o local, a hora, o dia.

Faltou o motivo, que rapidamente se descobriu na primeira troca de espelhos de alma, á vista desarmada, casal enternecido.
Não, nem perto, éramos a felicidade, éramos o tempo, as eras, as estações.
Ficámos ali eternamente. Naquele momento. Mãos dadas, timidamente.

Ao fundo, um por do sol. Á frente, o arvoredo centenário, palavras gravadas dentro de nós.
E deles.

Abanas-me a caneta, rindo, percebes a mensagem, sorris. Beijas-me.
Fazes-me rir, criamos animais, pessoas, mundos, casas, crianças, nomes... Sorrisos, olhos nos olhos.
Vemos o que mais ninguém vê.

Vemos o amor.
Como é bom abraçar-te, e sentir que a efemeridade perdeu a batalha.

Amo-te muito.

Álvaro Punhal.

PS: Augusto, estou a ficar preocupado...

Cruzamentos.

2004-09-20T22:32:00.000+01:00

Ficámos sozinhos.
Tardiamente, conclusões
sonhos...
Deixámos vir as perdições
as noites frias
no aconchego.

De um abraço.

Sentido.

Agora? Fica a cinza do fogo que fomos.
Da vida que deixámos separar.

Afinal, não estamos sozinhos...
Eu é que estou.
Por te ter dado tanto.
E não ter deixado receber.

Dá-me mais um sorriso.
Quando nos cruzarmos.

Filipa Amado.

A morte do sentimento estaria mais próxima.

2004-09-19T03:17:00.000+01:00

Acredito tanto na morte da efemeridade que nem deixo hipótese de regar até á eternidade.

Francisco Ventura.

Fraquezas.

2004-09-19T01:49:00.000+01:00

O azul, penetrante nas dores que não deixei morrer.
As noites, que deixei perdurar na alma.
Tudo, para nada.

Querias mesmo isto?
Ou deixaste-te dominar pelo ódio da minha personagem?
Fictícia?

Certamente.

Não, não existo, nem por isso deixo de ter dores fantasma e de sentir o sol a desabar nos meus profundos recantos. Arde muito sabias?

Muito.

Augusto Fonseca.

Não importa.

2004-09-17T02:00:00.001+01:00

Pode ser que seja tarde para dizer que acredito, e que deixei para trás tudo quanto quis meu, na incerteza de quebrar ligações que não eram as minhas, e de criar ódios entranhados nas feridas que não quis curar.

É triste não acreditar.

De qualquer modo, é bom saber que a vida foi um momento que quebrei, com medo de o futuro se reflectir sofregamente nas luzes que apaguei e ofuscar os mundos que quis para mim.

São mundos, ando obcecado com os meus mundos.

Deixam-me morar neles?

Odeiam-me?

Não importa.

Augusto Fonseca.

Inacabado.

2004-09-13T01:50:00.000+01:00

De longe, por baixo de um céu
que não era meu.
Vim, lentamente, a tocar os olhos
da tua mente.
Que levemente,
dominava
o que eu não queria ter.

É triste, ser uma marioneta
dos teus sorrisos
e saber.
Que amo sê-lo.
e prever.
o sofrimento reles e duro.
Que não quero ter.

Filipa Amado.

Dançando.

2004-09-09T04:59:00.000+01:00

Vivi tanto tempo numa ilha... Renasci sobre novas terras, sobre uma personalidade que neguei.
Agora vejo-te nas memórias que guardei... Foste túmulo de outros que não conhecia, aliás, que me nego a conhecer.

Agora, vejo-te onde não te quero ver, amo-te demais para isso.
Choro, as lágrimas deturpam as letras que escrevo, na embriaguez do que deixei para trás...

Não sei escrever, descrever, nem tão pouco como dizer-to...

Amo-te?

Não mereces tanto... Apetece-me conhecer-te, abraçar-te, escrever sobre ti sem chorar e sem sentir que nao sai de nós o que sinto... É tão irónico, o olho esquerdo chora mais que o direito.

E eu que o insistia em piscá-lo quando te amava.

Á porta da nossa morada, escrevo mais do que sinto, não porque minta, mas porque nego a senti-lo... É o mundo que criámos e mais nada, no entanto não quero senti-lo mais, quero morrer aqui, a teu lado...

Sabes bem, o meu peito será sempre um repouso para chorares... Eu choro sempre lá.

Queria parar de escrever esta merda de lamechisse pegada, na bebedeira de sentimento que trago comigo, mas a leitura dos olhos que mais ninguém conseguiu ler, magoaram-me mais que a ti própria...

Amo-te demais para ver-te chorar por mim.

Posso morrer?

Augusto Fonseca.

Augusto Fonseca.

Frios culminantes.

2004-09-08T01:56:00.000+01:00

É aqui, onde fico sozinho na noite. A ver o pobre nascer do sol, quando tento adormecer, embriagado pelo sentimento.
Tentei chamar-te, através de uivos estranhos e sons que não conseguem ser ouvidos senão pelo amor, mas não me ouviste.

Pedi-te desculpa, por ser tão só. Tão único e íntimo. Agora, caminho sozinho por entre a vegetação densa da solidão. E sinto-me bem, não porque goste de estar só, mas por saber que a companhia que escolhi me poderia matar, apunhalando por entre sonhos as costas friorentas de companhia.

És um punhal, entras sem pedir, magoas, mas levas-me para outros mundos a que não pertenço, nem nunca vou pertencer.

Tremo de frio...

Sou atacado por lobos, por nuvens, por ramos traiçoeiros. Sou uma pedra albarroada pela pobre água que demora, mas fura-me lentamente...

É simples, não sei quem sou, nem quem quero ser.

Morro com a certeza que sou uma incerteza...

Jogos de palavras?

Sentimento.

Augusto Fonseca

Confissão.

2004-09-08T01:07:00.000+01:00

Ahah, ficaste comigo durante anos, sem saberes o que me movia no teu sentido, os defeitos que insistias em mostrar-me, pequenos testes.
Agora, confrontas-me com a verdade, e dizes que me amas, numa corrida em que estamos juntos, na mesma maré.
É tão bonito, vermos a noite juntos, nascermos os dia juntos, abraçados, extasiados, sermos um só.

Agora, perguntas-me porque te amo...

Precisas mesmo de saber?

Álvaro Punhal.

Pensando bem...

2004-09-07T21:57:00.000+01:00

Vim, com a certeza de ver
as letras que escrevi
no teu coração.
Choravas, por mim
e por ti.

Não quis tratar-te assim
foram fugas minhas.

Filipa Amado.

Encontro.

2004-09-06T21:16:00.000+01:00

A vista inalcansável, o cansaço que domina os corpos, num sentimento de cumplicidade.

É uma despedida, sem dúvida, mas não deixa de ser irónico a impressão que tenha de que obter o horizonte é mais possível que te ter.

Abraçar as nuvens, no desespero de querer chorar com elas.

É triste saber que te amo, e sentir que é uma parede opaca, sem reflexo, sem forma. É cegamente que vejo os momentos que vivemos juntos, sem tu saberes. A verdade das mentiras que te disse, numa fuga necessária aos teus domínios.

As árvores, beijando o céu e o vento, numa sintonia que não vou sentir nunca...

Nunca.

Acima de tudo, de todos os mundos e sonhos que criei, o único facto que merece ser considerado em toda a sua veracidade é o de saber que te amo, e evitá-lo.

Voa, para longe de mim.

Também... Já estiveste mais perto.

Augusto Fonseca.

Tanta saudade.

2004-09-02T19:39:00.000+01:00

Depois de todo este tempo fora, sem dizer, sem ler, sem sentir!

É muito bom encontrar o que encontrei!

Andei numas viagens pelo mundo interior, em descobertas lentas, longas e bestiais.

Digo-vos mais, aconselho toda e qualquer visita a um sítio verde, do lado de cá do rio, com uma linha de comboio do outro lado, em cima, no monte.
Ver as caras, pequeninas, nas janelas. Crianças a gritar, acenando!
Gestos obscenos, por vezes.
Cómicos até!

Céu impune, virgem, limpo.

Árvores em forma de animais, deformados pelas sombras.

Memórias que deixei, fumar deitado, nas raízes de uma árvore sem idade. Observar o barco, baloiçando nas ondas do rio.

Desenhos de algas, que não consegui fotografar.

Foi um mundo que deixei para trás... Certamente.

Álvaro Punhal.

À noite...

2004-09-02T19:07:00.000+01:00

Ás vezes, quando a noite cai e a chuva se faz sentir, questionamos o facto de não termos asas...

Porque insistes em cortar-mas?

Francisco Ventura.

Demoras.

2004-09-01T19:33:00.000+01:00

Pelas pedras da calçada, que arremessei aos sonhos, caminhei sozinho.
Pela noite escura que elegi para irmã, num misto de cumplicidade e ódio, medos que estrangulei para me invadirem...

Tropecei numa lua que se reflectia, num espelho embaciado de frio... Bradei aos céus os sóis que não quis tapar.

Fiquei-me pelos caminhos que destruí, conduzido pela cegueira da loucura que recusei amar.

Ainda demoras?

Augusto Fonseca.

Instantes ou estrela cadente?

2004-08-31T02:01:00.000+01:00

Lembro-me, noite longa
caímos, juntos, doravante
olhos nos olhos, fonte.
Como folhas de plátano
ao sabor do vento fascinante
que morria, connosco
naquele instante.

Viajámos ambos...
numa estrela cadente
bem depressa, tal comboio
que viaja, rapidamente
separando-nos cada vez mais
do destino.. que criámos
juntos.
Do lado de cá...
Viemos de lá.
Onde saltam juncos,
por cima de rãs distraídas,
sempre dormentes
dores sentidas...

Naquela árvore,
onde afogámos
mágoas
eternas.

Chamas que ardemos,
nos sonhos.
éramos velas de cera
que acendemos
nos ermos
do que fomos.

Filipa Amado.

De vez...

2004-08-30T00:35:00.000+01:00

Vendi frases ao abandono,
dentro dos sentidos que tapei,
fracos, mudos, tristes.

Fui presa, tua lei
que criaste, necessidade
de me amares, criares verdade
nas mentiras que proferi
por te querer ver... Aqui.

Agora peço ás aguas circundantes
rios que transbordei
que te vás, que me deixes
amar-te, na insensatez.
Beijos, armas, diamantes.

Que nunca terei.

Vai-te...
De vez.

Filipa Amado.

Anonymous.

2004-08-29T20:52:00.000+01:00

Procura-se nome de anónimo desconhecido, que não se identifica.

O prazer do conhecimento.

Desde já! Obrigado.

Augusto Fonseca.

Fugas.

2004-08-29T17:13:00.000+01:00

Fechei-me, por dentro. Acreditei na implosão de sentimentos, guardá-los para mim.

Segundos que guardei, convicto que ficariam apenas para mim, sorrisos que mais ninguém viu. Agora, enquanto rebenta dentro de mim a certeza da negação, o sonho que criei para mim.

Pensei que fosse uma pedra, convenci-me de tal. Agora revejo momentos que criámos, belos, únicos. Sonos que guardámos. Escondi tudo do mundo.

Mas tinha os olhos abertos.

Uma fuga.

Chorei.

Augusto Fonseca.