Não sei o motivo...

Não consigo dormir, faz-se tarde. A manhã vem, lentamente a caminho dos meus olhos.
Parecia bastar um pouco da vossa companhia, uma canção.

Agora, estar aqui sozinho... de papel e caneta.
Sem qualquer tipo de calor.
Espero e desespero, uma palavra.

Ou uma conversa. De saudades.
Nasceu qualquer coisa.

Seriam as noites, tardes, vidas... Que fomos.
Ou seriam os sorrisos cansados das noites mal dormidas.
As conferências na incubadora de ideias.

Tudo.
Tudo mesmo.

Francisco Ventura.